När han berättade för Jake att han var infertil, knäcktes något inom honom. Han sa det aldrig direkt, men det fanns där i hans hopkurade efterdyningar, i sättet han undvek att prata om barn, i sina ursäkter för saker han aldrig var ansvarig för.
"Förlåt", sa han om och om igen. "Jag vet att du ville stanna." Men det gjorde det inte. Inte på grund av honom. Inte på grund av oss. Inte på grund av möjligheten, förklaringen, att beslutet kunde vara fel.
Det existerade inte, som det framgick av arbetsrummet. Nästa minne jag har är av mina tårar som kvast till strömmar och rann nerför mitt ansikte när jag kom hem. Jakes bil stod redan på uppfarten. Mitt hjärta bultade när jag klev in. Stämningen var spänd, som om alla höll andan. Jake stod i verkstaden och gick fram och tillbaka i rummet, med biten käke och en mask av ilska och smärta.